Grândola

Grândola, vila morena

Terra da fraternidade

O povo é quem mais ordena

Dentro de ti, ó cidade

Dentro de ti, ó cidade

O povo é quem mais ordena

Terra da fraternidade

Grândola, vila morena

Em cada esquina um amigo

Em cada rosto igualdade

Grândola, vila morena

Terra da fraternidade

Terra da fraternidade

Grândola, vila morena

Em cada rosto igualdade

O povo é quem mais ordena

À sombra duma azinheira

Que já não sabia a idade

Jurei ter por companheira

Grândola a tua vontade

Zeca Afonso

Origem dos sonhos Esquecidos

Tudo vai bem, amor! Aqui estamos longe!

Aqui malogra-se a abordagem dos terrores,

ninguém descarna o sonho ou a esperança,

não há fantasmas de espingarda ao ombro,

ninguém agoniza chicoteado pelas sombras...

Aqui não há ditadores nem guilhotinam os oráculos,

ninguém encobre estrelas com areia,

não cortam com navalhas os seios das mulheres,

nem se incendeiam ghetos com corpos de crianças:

é tudo útil, simples, como um campo de trigo

- a Esfinge é um animal de pedra muito gasta.

Os poetas podem passear nas ruas; a paz

não é uma aranha sobre a terra árida.

O sono não se povoa de estátuas de ameaça,

o amor não se faz de coração crispado:

o leito do amor é a simples terra nua.

Egito Gonçalves

Imagem de: Pedro Gonio

Sou assim

Transcendente (que transcende). (?)

Sobre humano (além do humano). (?)

Oh feliz de quem entende,

de quem busca e surpreende

os pontos, a recta e o plano!

Um pobre homenzinho ignaro,

com os pés colados ao mundo,

olha o alto e olha o fundo,

consegue ver tudo claro.

Deus te abençoe, meu amigo.

Deus te dê o que desejas.

Que palpes, que oiças, que vejas

o sonho que anda contigo.

Todo claro é escuro em mim.

Não tenho asas nem rabo.

Não SOU Anjo nem Diabo.

Sou ASSIM.

António Gedeão

Imagem de: Glover Barreto

Que vergonha rapazes

Que vergonha rapazes!Nós pràqui,

caídos na cerveja e no uísque,

a enrolar a conversa no «diz que»

e a desnalgar a fêmea («Vist'? Vi!»)

Que miséria, meus filhos! Tão sem jeito

é esta videirunha à portuguesa,

que às vezes me soergo no meu leito

e vejo entrar a quarta invasão francesa.

Desejo recalcado, com certeza...

Mas logo desço à rua, encontro o Roque

(«O Roque abre-lhe a porta, nunca toque!»)

e desabafo: - Ó Roque, com franqueza:

Você nunca quis ver outros países?

- Bem queria, Sr O'Neill! E...as varizes?

Alexandre O'Neill

As Lágrimas do Poeta

Um poeta barroco disse:

as palavras são

as línguas dos olhos

Mas o que é um poema

senão

um telescópio do desejo

fixado pela língua?

O voo sinuoso das aves

as altas ondas do mar

a calmaria do vento:

Tudo

tudo cabe dentro das palavras

e o poeta que vê

chora lágrimas de tinta.

Ana Hatherly

Imagem de: Fernando Figueiredo